Un descarnado misterio de asesinato ambientado en Nantucket durante las vacaciones… Muerte en un paseo invernal por Francine Mathews (Extracto) @SBarronAuthor @Soho_Press @Austenprose #DeathonaWinterStroll, #MerryFolgerMystery, #FrancineMathews #ChristmasMystery #DetectiveMystery #NewBooks #Booktwitter #AustenprosePR

Una de las ventajas de ser jefe de policía era el asiento de primera fila que Merry Folger comandaba en ciertos momentos críticos. Por ejemplo, este sábado por la mañana, el primer fin de semana de diciembre, con el sol en lo alto del cielo y un viento frío y enérgico que empujaba cabrillas sobre el agua mientras un barco de la Guardia Costera navegaba hacia Straight Wharf.

Su camioneta blanca con las distintivas marcas policiales azul marino y gris estaba estacionada donde no se permitían autos, dentro de las barricadas del Mercado de Navidad que bloqueaban el acceso del muelle a la ciudad. Ella y Peter estaban recostados contra el parachoques con su ropa de invierno más festiva. El padre de Merry, John, estaba dentro del auto calentándose. Estaban esperando a que Santa Claus atracara.

Cerca estaba el Pregonero y algunos de los Selectos del pueblo que escoltarían al Hombre de Rojo a su trineo isleño, un antiguo camión de bomberos propiedad del Hotel Nantucket. Papá Noel se paraba en la parte de atrás, saludando, mientras el Pregonero caminaba adelante, tocando su campana, anunciando las buenas nuevas de gran alegría.

—Mira a ese tipo —le susurró Peter al oído cuando un hombre de más o menos su edad pasó caminando, elegante con gafas de sol, un traje y una bufanda Stroll anudada. Nada anormal en eso, excepto que el traje tenía rayas rojas y verdes con calaveras blancas y puños estampados por todas partes.

“Algo así como el Polo Norte se encuentra con Venecia-Beach-salón de tatuajes”, sugirió Merry. «¿Prefieres la rubia, supongo?»

La rubia lució un minivestido cubierto de lentejuelas de color rosa intenso y botas hasta los muslos hechas de visón falso. Tenía un cascabel en cada teta.

Una de cada tres personas en la multitud, y había unas diez mil personas en la ciudad, compitiendo por los mejores lugares para ver, vestía de manera extraña o maravillosa. El color, el ruido y la exuberancia eran emocionantes después de las tristes vacaciones de cuarentena, y Merry sonreía impotente. Miró por encima del hombro y le dio a su padre un pulgar hacia arriba. John estaba bebiendo café con licor de menta en el asiento del pasajero. Él la saludó con su taza.

Verlo sentado solo la sacudió de repente, como le ocurría cada vez que buscaba a su abuelo, Ralph Waldo Folger, y recordaba que ya no estaba. La frescura de la pérdida la aturdía cada vez como un golpe en la cara.

Merry sabía que su abuelo de ochenta y nueve años era vulnerable en la pandemia. Ella y John habían hablado por teléfono todos los días sobre las formas de mantener a Ralph a salvo. Como trabajadora de primera línea expuesta durante un tiempo a un público cargado de gérmenes, Merry se había mantenido escrupulosamente alejada de la casa de su infancia en Tattle Court durante las primeras oleadas de enfermedad. Peter organizaba entregas de comestibles dos veces por semana y dejaba suministros de Marine Home en la puerta principal de John. Y Ralph estuvo saludable durante casi un año: distanciamiento social en sus caminatas diarias, uso de una máscara cuando se aventuraba a la ciudad. Contrajo Covid nueve días antes de la fecha programada para su primera vacuna.

Nantucket Cottage Hospital tenía cinco ventiladores; Ralph nunca llegó a uno de ellos. Enfermo un viernes, estaba delirando el domingo y fue trasladado a Boston en la madrugada del lunes. Intubado, permaneció en coma inducido médicamente durante cuatro días.

Lo que tiró a Merry al suelo cuando recibieron la noticia, sollozando y abrazándose las rodillas como si le hubieran dado un puñetazo, fue el hecho de que su distancia prudente no había importado un comino. Ralph estaba solo cuando murió. Y ella no lo había visto ni tocado durante un año antes de eso. De todas las crueldades de la pandemia, esta fue la más fría.

Su padre abrió la puerta del auto y salió al pavimento a su lado. “El barco está adentro”, dijo.

Ella entrelazó su brazo con el de él mientras el cúter se acercaba. Un par de alféreces saltaron con sábanas en las manos y amarraron el barco gris acero a los candeleros del muelle. El Pregonero llamó al bote, Santa saludó, sonaron las bocinas, el cuerpo de tambores tocó el tambor. Merry, Peter y John gritaron junto con todos los demás. A pesar de la logística y las responsabilidades, estaba manejando nominalmente, a pesar de su dolor subyacente, la alegría invadió a Merry mientras se colocaba detrás de los Selectpersons y jaunteaba detrás del camión de bomberos de Santa. Al menos a lo largo de Main Street, ella era feliz sin complicaciones.

Se sentía como si toda la isla celebrara con ella.

Capítulo 10, pág. 69-71

De Muerte en un paseo de invierno © 2022, Francine Mathews, publicado por Soho Crime

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